el estado propicio para la escritoura automatica no esta definido. es una situacion temporal ante todo. se siente una acumulacion de adrenalina que debe ser liberada. una olla a presion que silva y taladra la cabeza hasta el momento en donde empezas a enchastrar el papel con esos garabatos intraducibles.
se puede hablar de vagancia de escritor frustrado q necesita (..) eternos o musas random para poder expresarse.
ante todo perdon. suena repetitivo volver a cuestionar la cabeza apagada y todas esas cosas que me la paso diciendo. melancolia de una epoca que otros inventaron por mi.
y te hubiera invitado a contar unidades hasta marearnos y empezar de nuevo. no hay que llegar al ultimo sino perderse en el recorrido de la cuenta.
miro hacia arriba y te miro. me miro. tan lejano. esa estupida tendencia a lamentar lo que no fue. lo que podria haber sido y la propia estupidez disfrazada en timidez. vida demasiado resuelta.
Engaño, engaño, engaño.
Porq te invente una historia y me la repeti a mi mismo. hoy analizo lo que paso y puedo entender tambien como la incomodidad, la ansiedad, se vuelve frenesi, querer que todo acabe rapido y poder retrirarte a recorrer el suelo con miradas furtivas.
siempre hay que encontarar un culpable. hay que demonizar y tomar posicion. yo estoy seguro de que el relato lo conoces y podrias terminarlo tal como coleccionas historias, buscando perderte en una y finalmente transportarte a algun lugar en donde puedas elegir algo. lo que sea.
media persona, seis años y una marca.
